时光是檐角漏下的碎银，总在翻书时从指缝溜走。读到某段文字时，忽然就撞见了自己的影子：像深秋站在风里的人，衣襟落满霜色，明明阳光正暖，却在某个段落的折角处，被一句“原来你也在这里”烫出泪来。
若光阴是条无法回溯的河，我们都在各自的岸边长成了岁月的模样。可总有些缘分像命中预设的伏笔——街角转弯的擦肩，书店里伸手相触的同一本书，眸光交汇的刹那，心底的花就着人间烟火轰然绽放，连空气都凝着糖霜般的甜。
生命多像云絮与风的游戏：云朵在天空写无字的诗，我在蔷薇架下数着花瓣等风来。当青鸟衔来春信，所有心事都在湖面上漾开涟漪——远山叠着黛色，水波漫过青石，而你名字落在纸页的弧度，恰好是我读过最动人的平仄。
或许生来就是为了在时光里拼凑完整的自己：晨雾里写你的名字，暮色中描摹你的眉眼，哪怕鬓角染上风霜，仍能在某个落雪的黄昏，与你对坐炉边，把经年的光阴熬成茶，看炉火将彼此的影子煨得温热——这便是岁月里，比所有传奇都动人的圆满。
